Dos primeros capítulos de "Ellas y lo que realmente pasó"

 

PRÓLOGO

“Hay mucho que preguntarle a la humanidad. ¿Y si estuviera trabajando en algo que no tiene que ver con la humanidad, ningún tipo de vida biológica, ni tan siquiera con el planeta?”

Alisa, de estatura mediana y demasiado delgada por alimentarse prácticamente a base de trabajo, con una larga cabellera oscura y ondulada, se dispuso a fumar un cigarrillo en medio de la noche. Estaba haciendo horas extras no remuneradas, dado que ella misma era su jefa, en el prestigioso Centro de Física de Galicia, inaugurado hacía pocos años en A Coruña. Estaba frente a la costa. Disfrutaba de aquellos momentos que duraban cinco minutos de pausa en medio de su investigación para fumar. De algo habría que morir. Era lo que le repetía siempre su abuela que había muerto tras una larga vida, con más de noventa años por un ictus y se pasó su vida fumando como una carretera.

“Habrá brechas y desigualdades, escasez de recursos. Lo que nos espera es más grande y podría solucionarlo.” Así tranquilizaba las voces que la culpaban en su mente. Al menos, Alisa quiso preparar a la humanidad para el cambio. Porque Alisa era parte de ese cambio. Más que eso. Era el cerebro del cambio. Muchos investigaron cómo fue sucediendo pero nadie ha obtenido hasta ahora su resultado final. Las páginas de la historia experimentarían un cambio como cuando se inventó la escritura, como cuando se descubrió el fuego.

Los genios se consumen como una mecha rápida. La genialidad es una vela en plena combustión. Peor aún, la gente que se considera genio muchas veces se consume en su mente y en su vida más rápido que cualquier llamarada. Multitud de genios habían fallecido jóvenes. Hasta el mismísimo Jesucristo, quien no aprobarían lo que Alisa estaba haciendo. Ese era el pensamiento de Alisa nada más entender que algo iba mal.

Atisbó una sombra de complexión ancha y fue lo suficientemente ágil para esquivar un disparo. No le sorprendió que el disparo fuese dirigido a su pierna izquierda. No era mala puntería. Llevaba mucho tiempo esperando aquel momento. Cuando alguien de los que ella sabía le quisieran arrebatar su trabajo. Chantajearla con su vida con tal de dárselo. Eso no se quedaría así. Les iba a arrebatar su último asalto.

Tendría que gritar. ¿De qué le serviría gritar? Antes la gente ayudaba y socorría a personas en necesidad. Ahora los héroes estaban en peligro de extinción. La gente prefiere mirar hacia otro lado en lugar de ponerse en peligro para ayudar a otros. Debía salvarse por sí misma… o lo que quedaba de ella. Lo que la haría inmortal.

Corrió escuchando otro disparo causado para provocar miedo, no otra cosa. La situación no iba a terminar bien. Agarró lo más rápido que pudo con un pulso tembloroso su tarjeta identificatoria del Centro de Física. Allí podría estar a salvo si tan sólo se trataba de un robo o cualquier otro tipo de crimen que no tuviese que ver con lo que ella sabía y su trabajo.

Se agazapó sobre sí misma a la altura del garaje respirando entrecortadamente y jadeando a causa de una mezcla de esfuerzo y miedo. Entonces escuchó abrirse la puerta principal. Todos los caminos la habían llevado hasta allí. El atacante conocía su obra, sus estudios, su investigación.

Corrió hacia su coche. Miró de reojo si la silueta estaba próxima. Comprobó que aún disponía de un tiempo de margen. Mientras sus piernas desentrenadas clamaban por reposo, dedujo que el enemigo utilizaba una pistola de caza. En aquel centro elitista era común tener por hobbie algo pijo. Del estilo de la hípica, caza o, una versión más inofensiva contra los animales, el golf.

Quiso arrancar cuanto antes su coche de gama media. Algo falló. Los auriculares. Siempre había sido un misterio su desquiciante manera de enredarse. Ahora se habían hecho un lazo con sus llaves, misteriosamente. Maldijo para sus adentros y decidió dirigirse al único lugar en el que solía sentirse segura dentro del centro de física: su plaza de garaje transformada en trastero.

La luna estaba alta y ella hecha un desastre mientras agarraba un bidón de gasolina. El mechero ya lo tenía desde hacía tiempo. Un tanto cutre, era de los baratos que te regalaban en el estanco al comprar una cajetilla. No debía fallarle, era crucial y vital por todo lo que había conseguido.

Se quería aferrar a su preciada vida. La adrenalina era un chute en aquel momento que siempre creyó poder afrontar. Ella moriría, sus descubrimientos sobrevivirían. Había unas cuantas personas en el mundo que podrían encontrar su escondite. Estaba segura de que no le fallarían o, al menos lo intentarían. Cerraría los ojos y no miraría atrás. Aquello por lo que había trabajado había merecido la pena. Y su enemigo no debía poder tocar ni un ápice de todos sus logros.

Pensó en “el” lo que pudo haber sido y no fue. Él siempre había tenido razón. El trabajo la mataría, aunque ni él se imaginaba cómo. “El amor no se extingue, tan solo cambia, como la energía”, quiso aliviarse. Le había hecho ser una princesa moderna y ella siempre le ganó todas las batallas sentimentales logrando, de ambos, el más puro de los amores clandestinos. Comenzó a pensar y rememorar personas que se habían cruzado por su vida. Vaya, sí que era cierto que cuando estás a punto de morir ves tu vida rebobinada. Había y vivido todo lo que quiso. Estaba en paz. Lista para marchar.

Sabía lo que tenía qué hacer.

Todo su trabajo estaba guardado en aquella plaza de garaje último modelo. Ella misma la había reconvertido en trastero. Allí, disimuladamente, guardaba todo lo que tenía que ver con su investigación. ¿Su plan? Todo ardería. Su atacante, su trabajo y ella. Era lo más importante, que el enemigo no le arrebatara lo que había conseguido tras años de estudios y pruebas en su trabajo e investigación. Solo había otra manera de recuperarlo. Un pendrive que sabía que ciertas personas podrían encontrarlo.

Llegó el fornido encapuchado apuntándole con su escopeta de caza. No le dejó amenazarle.

--Arderemos juntos, capullo.

Roció lo más rápido que pudo todo con la gasolina, ignorando disparos fallidos de su atacante. Respiró hondo cuando se dio cuenta que era demasiado tarde para dar vuelta. Agarró su mechero e hizo arder el trastero.

Mientras oía los gritos de sufrimiento de su enemigo y las llamas empezaban a llegar hacia ella y lograr que bramara de dolor con sus pies empezando arder, el último pensamiento de Alisa fue: siempre es una lástima quemar el conocimiento. El conocimiento nunca debería arder. Aún gritaba de dolor cuando consiguió farfullar en un susurro con su voz aguda:

“Hay decisiones en la vida de las que no puedes escapar. De este tipo, algunas cambian tu vida para siempre. Otras, te matan.”

 

 1 EL MENSAJE DE VOZ

Davinia se despertó cubierta por rayos de luz de la tarde temprana en su piso situado en el centro de Madrid. Lo que le despertó realmente fue el sonido de unos acordes de guitarra en una habitación cercana. Se trataba de Helena, su compañera de piso que le daba a la guitarra o al teclado, en carencia de un piano. “A ver como entona hoy su canción de hoy”, pensó mientras se levantaba rumbo a la concina a hacerse un café con leche en la máquina de múltiples sabores. Una de las pocas en que ambas compañeras habían logrado ponerse de acuerdo.

La cocina era pequeña pero bien reformada. Su madre hubiese admirado el hecho de que tuviese vitrocerámica y todo para ser un piso en el centro de Madrid. La canción de Helena ese día carecía de letra. Eran unas notas hechas para un fondo, nada destacable. Había entonado más canciones que sonaban mejor. Apuró el café y se dirigió a la mesa escritorio del salón. Su cuarto era demasiado pequeño para trabajar en su portátil fuera de la cama. Es que era un piso pequeño…

Su compañera de piso es una extraña joven universitaria llamada Helena que no hacía honor a su nombre, no era guapa del todo. Se suponía que, en la Grecia clásica, Helena era la mayor belleza nunca vista y, por su culpa, se había declarado la Guerra de Troya. Qué más daba su nombre. Era discreta y parecía que no existía. Hacía todo por su cuenta. Por eso, Davinia se decidió por esa compañera de piso en pleno centro de Madrid. Era lo más parecido a vivir sola sin tirar de sus ahorros y de la salvajada de cifras de precio por metro cuadrado de la zona.

Helena tenía veinte años mientras que Davinia tenía treinta y cuatro y estaba enfrascada en su tesis de periodismo de investigación. Tras muchos años había logrado licenciarse por la Complutense y aprobar todas las asignaturas del máster. Se encontraba buscando un tema para el trabajo final. Nada llamaba su atención y no es que buscase un aprobado fácil. Se había tirado dieciséis años pretendiendo que estudiaba mientras disfrutaba de la fiesta madrileña y aún así se había licenciado y casi acabado el máster, a pesar de lo poco que había dedicado estudiar. No estaba mal del todo.

La guitarra y el teclado era lo que más la comunicaban con Helena. Era una joven que solía cantar y componer cuando se sentía triste. A ver cómo sonará esa melancólica canción… Pensaba Davinia en cuanto escuchaba unos indicios de instrumento en el cuarto de enfrente. Solía disfrutar sus canciones. Le hacían conocerla. No eran grandes cosas, tan sólo temas de joven idealista y enamoradiza.

Situó un documento de Word en blanco. Las notas de la guitarra de Helena le inspiraron a escribir:

 Érase una vez una niña que creció en gracia y dicha. Tenía todo lo que deseaba y necesitaba. Conseguía todo lo que se proponía por sí misma. Y, sobre todo, unos padres y amigos que la querían. Pero aquella niña cayó presa de una maldición. Se trataba de la lucha de ángeles y demonios. Ambos echaban un pulso sobre la pequeña. ¿Quién de ellos más bien o más mal le causarían a la niña mientras crecía? Le sucedieron éxitos y calamidades al mismo tiempo. A veces, parecían ganar los ángeles, otras, los demonios. La niña creció aprendiendo a convivir con lo mejor y lo peor de la vida. A medida que se hacía mayor, no supo si culpar al destino a la par que agradecerlo por lo que le sucedía. Dudaba del sino o de sí culparse a sí misma por sus fallos o sentirse orgullosa por sus virtudes. El destino y la suerte se conjugaban con su voluntad para el resultado final de la niña. Y aquella lucha seguía aun cuando dejó de ser una niña.

Lo borró todo. Compadecerse de sí misma en vano servía para empezar de una vez una novela que, en principio, pretendía que se tratase de una comedia romántica con toques sexuales. Le habían asegurado que eso vendía mucho en aquel momento. “Accesibles y aceptadas para todos los públicos”, se repetía siempre. Lástima que sus experiencias románticas no hubieran sido las de un cuento de hadas, precisamente.

Miró su móvil. Whasapps que no tenía ganas de leer. Notificaciones de redes sociales. Algún correo y un mensaje de voz. Le llevó una hora contestar a todo. Hasta que escuchó el mensaje de voz con el sonido de la guitarra de Helena de fondo.

Alisa había muerto.

Tuvo que dejar caer el móvil al suelo. Por suerte, la carcasa era tan buena que no sufrió ningún rasguño. Volvió a escuchar el mensaje de voz. Era el padre de Alisa, más hundido que nunca. Hacía más de diez años que no oía su voz. Parecía destrozado. No el hombre afable e inteligente dueño de un negocio fructífero de mecánica que había conocido en su juventud.

Alisa y ella fueron amigas desde los cuatro años, en el parvulario. Conectaron rápidamente. Todo lo que rodeó la infancia y la adolescencia de Alisa parecía sacado de un cuento de hadas. Cuando los padres de Davinia murieron, la acogió como la hermana que nunca había tenido y Davinia se sintió parte de ese cuento. Aristócrata, encantadora, dulce, amable.

Luego llegó Rose, Rosa. Y las tres fueron un trío de las mejores amigas que no se repiten en la vida.

Se acercó al montón de objetos antiguos que guardaba en su cuarto que aún daban mayor aspecto de desorden a su pequeño cuarto. Agarró un álbum de hacía doce años.

Revisando su álbum de fotos de adolescente, se sintió desbordada ante la cantidad de fotografías de las tres que conservaba. Rosa, Alisa y ella en mil y un lugares. De viaje. De fiesta. De estudios. De cafés. De cervezas. De algo más fuerte que las cervezas. Haciendo locuras. Hasta de cuando juraron amistad eterna juntando la saliva de sus manos.

Siempre se había sentido la oveja negra de las tres. Alisa, de cabello rubio y ojos oscuros con una sonrisa que siempre parecía que coqueteaba con la cámara. Brillante, matrícula de honor de bachillerato. Siempre amable y alegre. Aunque con sus rincones oscuros, como todas. Rosa, realmente llamada Rose. Una irlandesa que llegó a España con diecisiete años y recuperó los cursos que no pudo convalidar con ellas. Guapísima de ojos azules y cabello negro como el azabache pero increíblemente brillante, largo y liso.

Lo último que sabía de ellas había sido por las redes sociales. Hacía tiempo que no hablaban. La distancia las había separado demasiado. Sabía que Alisa se había doctorado en algo de física y que Rosa ahora era abogada, casada, madre de una niña pequeña. ¿Y ella? No era del todo malo, se repetía.

Sin embargo, había una pieza que no cuadraba sobre lo que había explicado el padre de Alisa sobre su muerte. ¿Un incendio en su trastero? Si era la persona más ordenada, poluta e hipocondríaca del mundo.

Tecleó en Google diarios de A Coruña que pudiesen cubrir la noticia. Encontró varios artículos como en La Voz de Galicia y La Opinión que hablaban de un asalto al Centro de Física de A Coruña, inaugurado hace pocos años, con la consecuencia de la muerte de una trabajadora y un atracador.

Para una periodista de investigación, abandonando el sentimentalismo, eso olía a tema para proyecto de fin de máster de periodismo de investigación.

A sus treinta y cuatro años todavía estaba buscando un buen tema para su trabajo de fin de máster. Tras haberse dedicado más a la fiesta que al estudio había logrado sacar la carrera desde los dieciocho hasta los veintiocho y, después, el máster. “Peores casos” habrá, decía siempre Tamara como intento de ánimo. Ella era camarera de uno de los clubes más selectos del centro de Madrid. Por suerte, siempre tenía turno de mañana cuando la llamaban con contratos de tres o seis meses, dependía de la temporada. Davinia combinó los últimos años el máster con artículos en diarios locales o independientes con poca repercusión. Durante toda su vida, en total, doce artículos. Apenas beneficios. Tamara y ella eran inseparables, pero no era un vínculo como el que había tenido con Alisa y Rosa antes de marchar a la Complutense.

Tras la investigación, caviló. Volaría a Coruña. No sólo por respeto a su difunta amiga. Es que eso olía a material de trabajo.

“Ay niña, con el miedo que te dan las tormentas y tú te bañas en ellas ocultándote de la calma del sol”.

Esa frase llegó a su mente sin recordar quién se la había dicho exactamente. ¿Quizás una profesora?

Necesitaba aire de verdad. No el cargado ambiente del piso, puesto que tanto Helena como ella eran fumadoras. Unas fumadoras que se fugaban del balcón para no exponerse a la intensa vida madrileña de su calle. Así, por una de las pocas veces, Davinia fue al balcón. Tras abrir una oxidada llave del ventanal se asomó al ajetreado exterior sin reparar en nada más que en sus propios pensamientos. Pensó que el verdadero aire lo respiraría en Galicia, lejos de su nuevo hogar: Madrid Central. Aunque ello supusiera hacer frente a su familia. Ya que sus padres habían muerto hacía muchos años. Davinia tan sólo tenía dieciséis cuando ocurrió la tragedia. Y justo acababa de recuperarse de un tumor en el útero.

Y sentía el dolor por la muerte de su eterna amiga. Aunque quiso fingir no hacerlo.

Distinguió unos acordes de guitarra junto con la voz de su compañera de piso cantando “Inevitable” de Shakira. A Davinia ya le había ocurrido demasiadas veces la historia de esa canción. Helena aún era novata recién entrada en la veintena.

“Inevitable”. Reparó que era inevitable algo que las volviese a reunir. Hasta la mismísima muerte. Hasta sus carreras profesionales. El destino, que cada una había elegido para ella misma. Sin quererlo, para las tres.

Era el momento de luchar con su pasado, a la vez que con su presente. Sin complejos. Sin explicaciones. Sin excusas. Al fin y al cabo, tenía unos ahorros de los que nunca tiraba.

Se dispuso a coger un billete por internet para las seis de la mañana: Madrid – A Coruña. Sólo ida.

 Recibió un mensaje de Tamara. Tenía que despedirse de sus amigos y no estaría mal una putivuelta como las que comentan las influencers, antes de meterse en un avión. Odiaba madrugar y estaba condenada a cadena perpetua a eso hasta que acabase el máster. Iría de reenganche a Barajas. Tampoco quería tirar de sus ahorros. Un billete a una hora más decente subía mucho más de precio.

Aún eran las siete de la tarde y hasta las nueve no saldría. Dedicó el tiempo restante a prepararse para el viaje de sólo ida. La maleta, unos copia y pega de internet para leer en el avión, prepararse para la fiesta y, hablar con su casera de veinte años. Además de su preparación mental para enfrentarse a su lugar de nacimiento.

Necesitaba una primera lista para la empezar la investigación sobre la muerte de Alisa: sus contactos en las redes sociales, sus correos enviados y recibidos. La primera parte era fácil. Para la segunda, necesitaría un acceso especial. Y, por último, saber si su muerte era realmente digna de ser investigada.

Todo apuntaba a que así era.

Era fiel a la creencia de que la educación servía para que cualquiera supiera pensar y se valiese por sí mismo sin tener que depender de las notas de cualquier profesor y no tener como fin ser gobernado por otros, como un profesor o unas pautas dictadas y cambiadas por la ley cada cierto período de años… o por cada nuevo gobierno, en ocasiones.

Recordó de quién era la letal retórica que había recordado hacía apenas una hora, palabras de su madre: “Ay, mi Davinia, lo mucho que te atrae y te ves envuelta por tempestades y lo que te aburre la calma y el sol”. Metáfora o no, eso era precisamente volver a Galicia en Otoño.

“Tengo que encontrar las palabras”. Pensó cuando marchó con vestido negro ajustado y tacones de aguja a juego, arrastrando una maleta.

--Escucha, Helena. Me voy unos días a Galicia porque ha muerto una familiar--. Al fin y al cabo, Alisa había sido como su hermana y aprovecharía por ver a su familia. No mentía--. Te seguiré pagando el alquiler aunque no esté en Madrid.

Por algo tenía sus ahorros, aunque no quería tirar de ellos.

--Mientras sigas pagando, por mí como si vas a China.

Vaya, había hablado más que unos pocos monosílabos. Helena estaba eufórica, pues. No era para menos. Un piso para ella sola mientras le pagaban. Qué chollazo. Lo primero que se le vino a la cabeza con su compañera de piso fue: simbiosis. Luego, Davinia pensó que Helena mantendría un cadáver en una de sus habitaciones siempre que no le molestase y siguiera cobrando replicar.

A veces sentía que nunca debería dejar de buscar porque casi nunca hay respuestas. Los periodistas aprenden que deben encontrar la verdad. Ella quería ser de las buenas, de las que la conseguían. Muchas veces se sentía un fraude al fracasar. No quería que esta fuera una de aquellas veces.

 

Proxecto Atlántico

D.E.P.  Lino Braxe.

No pudimos acabar este proyecto, pero aquí quedan cinco poemas que compusimos en cadena para ese posible poemario. (En galego). 

1

Hola. ¿Alguén ahí? ¿Podes oírme?

Quizáis cabalgando entre ondas de pálida escuma

Rociadas de luz polo sol haia alguén que poda escoitar.

Mar profundo e escuro. Mar de infinitas cores.

Veleno de abrazo mortal de estar así de resistente.

Distingo o manto escuro do océano Atlántico

Rodeado por praia de fortes rochas e fina area.

Veo aos que bañan nas máis cristalinas augas

E os meus pensamentos non os tocan,

Xa que nin tan sequera salen polamiña boca.

¡Qué historias agacharán! ¡Qué traxedias e ledicias!

Mais por sorte a esperanza guía cal faro as xentes.

Cidade de nubes e sol, escoita o legado da miñaloita.

Fortes coma aceiro son miñas ganas de non fuxir.

Burlando o meu mal non quero saír de este mundo.

Celebraría coma os aburridos. Riría coma os serios.

Bebería coma os sobrios. Loitando así con corazas

De amor; con espadas de humor, con fusiles de felicidade.

Por algo son a filla da palabra vida.

 

 

2

Ser filla da vida é a arquitectura escrita do edificio da vida.

Desde a miña fiestra intúo os xogos dos cativos na praia.

Unha doenza con vistas ao mar é menos doenza.

Deberíamos continuar respirando

para que os paxaros canten a nosa amizade

e as plantas medren ao calor da música das nosas palabras.

Ser filla da vida é a aceptar a dor que nos consume

e fabular a existencia das trinta e tres illas douradas.

3

A vida a carón no océano Atlántico é vida de festa.

E crer que sí existen as trinta e tres illas douradas,

Coas súas trinta e tres irmás de prata e bronce ao sol.

E crer en máis de trinta e tres soños, ledicias e amizades.

Crer en que a vida é inmensidade e infinita coma o mar.

Entre o ruxe ruxe das ondas, entre o ruxido da brétema.

A nena, a moza, a muller, a princesa, a campesiña, a guerreira.

O neno, o mozo, o home, o cabaleiro, o mariñeiro o pirata.

Todas as súas verbas perdurarán pois todos somos inmortais.

Na auga e no océano naceu a vida e nel acabará. Quizáis.

Todas as nosas verbas perdurarán para que nesas illas fabuladas

Morran as dores e as penas coma faro de esperanza na noite.

4

A esperanza da noite son os faros do alén.

A doenza é o tránsito cara non sufrir.

Cando leo as túas cartas e os teus poemas

sinto que o hospital se precipita sobre as augas.

E nesa hora cando sucede.

Xusto nesa hora da tarde,

a brisa sobre a cerdeira 

se atreve a desafiar o canto da loia

e os mares son fiestras asolagadas

nas mentes dun golfiño.

5

A marea amanece xogando coma a inocencia.

Qué caprichoso está o mar! Qué rápido se enfada!

 Envestindo as súas ondas nas rochas con furia bailando,

ao compás do vento e do estruendo do seu silencio.

Non serei cinza da sombra, senon liberdade

a carón do sol, luz de ouro na escuma das augas.

Refulxente entre os teus golfiños e os peces,

competindo sen envexas coa lúa de raios de prata.

Nas dunas plasmarei os mais escuros pensamentos.

Desprendereime deles nunha botella de cristal

 para que naufraguen  no desorden dos acantilados.

Que quebren para ter mentes sen males.

Haikus

 Os dejo una serie de haikus escritos para el club literario Olladas. Los haikus son un tipo de poesía de origen japonés que buscan, lejos de la rima, el verso a poder ser con métrica de 5 o 7 sílabas y tres líneas. Suelen tratar de temas sencillos.

En otoño las hojas

Desnudan los árboles

Para el césped vestir.

 

Ruxe o vento

En mudo movemento

Escoito os ecos.

 

Suéñame ya hoy

Y dormiré, pues,

Con tu recuerdo.

 

Tic tac de reloj.

Contaba segundos ir

de tiempo infinito.

 

Dejó ir a su sombra.

Se dio la vuelta.

Halló su alma.

 

El día claro

Olvidaba la luna

Recordada por ocasos.

En cuanto a las personas tóxicas...

Se me ha ocurrido este poema para los abusones mentales en general. Bien sean casos graves y dignos de respeto como maltrato psicológico como violencia machista, bulliying o maltrato psicológico en general o bien, simples personas tóxicas que por diversos motivos como la envidia o el despecho te quieren hacer sentir peor.

EN CUANTO A LAS PERSONAS TÓXICAS

Mi risa es más fuerte que tus cadenas.

Digo cadenas, oféndete si me rio.

Son amagos de represión vacíos.

Son amagos de miedo que dan pena.

Oh, pobre intento de opresor barato.

Como en una peli de terror de serie B,

de esas que ya nadie quiere ver.

Sigues cayendo tan bajo,

con tus arrebatos tan vanos...

De un cerebro plano.

Sin aspiraciones.

Sin ilusiones.

Para un cabello cano.

Tú envidia 

y tu desidia

a esa, la parca

te hacen cercana.

¿Me importa?

Nada.

Sigue mintiendo.

Sigue creyendo

que tus necias palabras

en mi hacen llagas.

Mientras tanto,

mucho, ¡y cuánto!

Seguiré bailando

con mi cuerpo,

mi espíritu y mis palabras....

Con mis almas hermanas....

ESTRELA

 Un dos meus poemas en galego da obra "Acordes de Palabras" ou "Verbas galegas".

Vagalume errante da noite.

Noite calmada e constelada.

A lúa, refulxente e pálida

Bañando a con melodía de prata.

 

Decíalle o mozo a súa moza:

“quero porlle o teu nome a unha estrela,

Máis brillante e refulxente ca venus

Destacarás, brillante entre elas.

 

Quero cunha constelación

Leve o teu nome, a túa beleza,

A túa palidez, de todas a máis bela.

E a estrela polar morrerá de envexa.

 

Máis brillante ca Vía Láctea,

Así destaca a túa alma.

Semellas rosa da alba

Polo orballo rociada.

 

No ceo de noite resplandecerás

Despuntando no horizonte.

Semellas luceiro entre o universo

Chegando, no infinito, máis lonxe.

 

Suspirarán por ti os viaxeiros.

Coa alma iluminarás o océano,

Entre as perseidas, entre os cometas.

Querrán saber o teu nome os nenos.

 

Serás inmortal aos ollos nocturnos.

Cando o sol se agache na noite de verán

Reinarás no firmamento. E viva e forte

Nas noites en vela sempre me acompañarás”.

 

Obra de teatro breve escrita en colaboración con una compañera del club literario Olladas

 Obra de teatro escrita por Cris y Noe en el club literario Olladas. Os dejo aquí una obra de teatro breve aficcionada que he participado en escribir junto a una antigua colega del club literario.

(Noelia)

POLICÍA: Buenas. Supongo que usted será la investigadora.

INVESTIGADORA: Supone bien.

POLICÍA: Yo soy el agente… y este es mi ayudante …

AYUDANTE: Es un honor conocerla. He seguido su último caso. Un trabajo brillante. La creía mayor…

POLICÍA: Calla, necio, no subestimes a una mujer por su edad… ni a un hombre. ¿Tú te has visto que pareces un quinceañero?

AYUDANTE: Claro, señor.

INVESTIGADORA: ¿Y toda esta gente? Nos dificultará la discreción.

POLICÍA: Ya sabe como son. Cuando empiece los cuartos de la copa del Dépor y el Celta estarán entretenidos. El pueblo necesita espectáculo. Y el fútbol es el nuevo opio del pueblo.

INVESTIGADORA: Bien. Comencemos. ¿Habéis traído a los dos presuntos culpables?

AYUDANTE: En el coche policial, señora.

POLICÍA: Señorita.

AYUDANTE: Eso.

INVESTIGADORA: Da igual. Traédmelos.

POLICÍA: Caso interesante, investigar a un alcalde.

INVESTIGADORA: Más interesante será ver a lo que nos lleva.

(Entran el alcalde y la educadora)

PUEBLO: ¡Ladrones!

PUEBLO: Uníos todos a la lucha contra la corrupción.

POLICÍA: ¿Pero no había empezado el partido ya? En fin, alegra saber que aún quede conciencia entre la gente.

INVESTIGADORA: Nunca sobreestimar ni subestimar. Que estén apartados.

POLICÍA: Chico, mantenlos lejos de nosotros y… de nuestros posibles culpables.

AYUDANTE: Sí, señor.

PÈRIODISTA: Hola. Les habla la reportera… Ya aparecen desde el coche policial los dos presuntos implicados en la trama. Tenemos por aquí a la investigadora del caso. ¿Tendría algunas palabras?

INVESTIGADORA: No, hasta que se resuelva el caso.

(La periodista hace un parón en la cámara)

PERIODISTA: Disculpe, investigadora, considero que sería un empujón a su carrera el hecho de aparecer en televisión…

INVESTIGADORA: Haga su trabajo como se lo ordenen y yo haré el mío como me lo han ordenado. Entreviste a la gente concienciada entre la muchedumbre.

PERIODISTA: Una pena.

PUEBLO: ¡Gol del Depor! ¿Fuera de juego? ¡¿Pero qué pitas c*****!?

INVESTIGADORA: Que entre el alcalde… en la sala. Policía, venga conmigo.

Entrevista con el alcalde

INVESTIGADORA: Buenas tardes, señor Adolfo.

ADOLFO: Buenas tardes.

INVESTIGADORA: Supongo que ya sabe que existen pruebas más que concluyentes en su delito. Hay blanqueado de dinero y ha puesto parte de él en una empresa en un paraíso fiscal.

POLICÍA: Grave caso de corrupción. ¡Cómo tiene al pueblo! ¡Los hay que ni se inmutan ante el derbi y otros que se suben por las paredes!

ADOLFO: Supongo que sobra decir que estoy más que arrepentido.

POLICÍA: Tomaré eso como que se declara culpable. Chico, ¿lo estás apuntando todo?

AYUDANTE: Sí, agente. Es usted un hacha.

POLICÍA: Cuando quiera que me hagan la pelota iré a una tienda de belleza.

AYUDANTE: Claro, señor.

INVESTIGADORA: Su firma está en distintos papeles, lo cual, sirven como pruebas en el caso.

ADOLFO: Cierto. Cabría decir que existen atenuantes en mi delito.

INVESTIGADORA: Ahí quería llegar. Existe una segunda firma de quien tengo sospechas.

POLICÍA: Y nos facilitaría el trabajo que usted nos confirmase el segundo nombre.

ADOLFO: Yo… Yo no soy del todo culpable. No era del todo consciente cuando lo hice.

INVESTIGADORA: Supongo que se refiere a que esa persona lo ha coaccionado.

ADOLFO: No exactamente. Esa ramera, la educadora social del ayuntamiento.

INVESTIGADORA: ¿…?

ADOLFO: Esa. Me engañó. Lo tramó todo para que yo fuera culpable de sus delitos.

POLICÍA: Pero bueno, un hombre hecho y derecho cómo usted… ¿cómo pudo ser engañado tan fácilmente?

ADOLFO: Me da vergüenza reconocerlo. Pero lo contaré. Estaba en el despacho. Vino dorada. Vestía un vestido dorado y traía una dorada botella de cava. No pude evitar darle un trago. Seguía hablando con su voz cantarina, y tomé otro trago. Todo era muy bonito. Hasta que se acabó el cava. Ya habíamos llegado, por entonces, a un acuerdo. El ayuntamiento financiaría su proyecto social. Y luego sacó cerveza dorada y yo ya sólo veía dorado, el alcohol hacía su efecto. No me pude resistir. Entonces empezó a hablar de la empresa y su dinero en negro, también dorado. Sacó un fajo de monedas doradas junto a la cerveza. No lo pude resistir. Me puso una serie de papeles en frente y los firmé. Todo era tan dorado... Me habló de la evasión fiscal y el blanqueo de dinero durante los siguientes años y seguí firmando. Ese día marché antes del despacho diciendo estar indispuesto. Al día siguiente me di cuenta del tremendo error que había cometido. Apenas me acordaba de lo que había firmado. Ella se mostró tan mustia ante mi llamada. Estaba dolida ante mi rechazo, decía. No pude evitar sentir pena por ella y olvidar el tema. Quizás no había sido tan malo, me dije. Y quise volver a verla, a escucharla como una triste canción de trágico enamoramiento. La amé como quien ama lo que nunca tuvo. Hasta que llegaron a mis manos los papeles que me había hecho firmar. La odié, preparó el crimen perfecto. Orquestó una matanza haciéndome disparar la bala que había preparado. Decidí tenderle una trampa y atarla a mí y a lo que había hecho. Mire estos papeles. Conseguí que firmara y se demuestra su complicidad. La amé y la odié al mismo tiempo. Ahora solo la odio pero caerá conmigo si yo he de caer. Fue un accidente en la recta de sus labios.

INVESTIGADORA: Bien. Usted sigue siendo culpable aunque le aseguro que tendrá atenuantes ante el jurado, aunque no sé si ante su pueblo.

ADOLFO: Exijo el derecho a ser protegido.

INVESTIGADORA: Lo tendrá, lleváoslo.

(Marcha el alcalde)

POLICÍA: Me lo creo. Parecía muy aturdido contando su historia. Ni me imagino la cara de tonto que tendría cuando sucedió todo.

INVESTIGADORA: Como investigadora sé que siempre hay algo que descubrir. Quizás en algo simple y cotidiano puede haber algo sospechoso… y esconder un gran secreto.

POLICÍA: Y vaya si lo había.

(Se oyen gritos de la multitud)

INVESTIGADORA: Vaya a calmar los ánimos. Fumaré un cigarrillo y en diez minutos quiero aquí a la educadora social.

POLICÍA: ¿Quiere compañía?

INVESTIGADORA: Aprendiendo a trabajar sola es como he aprendido a no necesitar a nadie.

POLICÍA: Si sobramos yo o mi ayudante también aclárelo que el partido parece interesante.

INVESTIGADORA: Lamentablemente, el protocolo me obliga a que me acompañéis.

POLICÍA: Todo sea por el bien del oficio.

(Salen el policía y su ayudante al exterior)

PUEBLO: ¡Penalti!

PUEBLO: ¡No era!

PUEBLO: ¡Vamos!

PUEBLO: ¿Cómo fallas eso?

PUEBLO: ¿Dónde está el alcalde ladrón?

PUEBLO: ¡Uníos a la lucha contra la injusticia!

POLICÍA: Ciudadanos, calma. La justicia se está resolviendo aquí dentro.

PUEBLO: ¡Es ahí donde está nuestra lucha!

PUEBLO: ¡Gol del Depor!

(La periodista y el ayudante están charlando. Entra la investigadora. Hablan el policía y la investigadora)

POLICÍA: Eso que ve es una persona inteligente, segura y bella. Lo que está a su lado es sólo un aprendiz de policía que parece un adolescente sobrehormonado.

INVESTIGADORA: No sea tan duro.

POLICÍA: El chico tiene que espabilar. Este oficio requiere fortaleza.

INVESTIGADORA: Bien. Que siga manteniendo a la periodista entretenida y alejada de nuestros asuntos y… que no se le escape decirle nada.

POLICÍA: Ahora mismo me lo traigo que a este niño una mujer así le hace hasta cantar el abecedario.

INVESTIGADORA: Traiga a la educadora también.

(Entrevista a la educadora social)

INVESTIGADORA: Buenos días. Intuyo que usted es la educadora social de este ayuntamiento.

(Cris)

EDUCADORA SOCIAL: Así es señora.

INVESTIGADORA: Este ayuntamiento está viviendo una situación de corrupción, y usted es una de las sospechosas. Por este motivo, queremos conocer su versión.

EDUCADORA SOCIAL: (Haciéndose la inocente). Yo no sé nada de lo que está ocurriendo. No tengo nada que ver en este asunto.

INVESTIGADORA: ¿Cómo que no tiene nada que ver en este asunto? ¿Acaso usted piensa que yo soy tonta? El alcalde me lo contó todo, sino te lo puede decir el agente, que está tomando nota de todo.

POLICÍA: Si señora, el alcalde confesó todo lo que hizo usted.

EDUCADORA SOCIAL: Ay dios santo, en menuda lea estoy metida yo. Maldito Adolfo. Si estuviera callado sería mucho más guapo. Esto era un secreto que nadie podría saber, pero vino el jodido del paisano este y lo larga todo. Yo que quería hacer algo por el pueblo y que, desde el ayuntamiento, se me diera alguna subvención… esa que pedí mil veces y nunca me la quisieron dar. Por ese motivo, decidí emborrachar a Adolfo para que me firmara todos los papeles que necesitaba para poder conseguir todo el dinero que necesito para llevar a cabo mi proyecto. Hago esto y acabo siendo investigada… Mi vida es un desastre. Ahora, más que nunca, me siento inmersa en la mierda. No sé qué hacer. Después de todo esto ya le puedo decir adiós a mi proyecto y a mi carrera profesional.

POLICÍA: Chaval, tomarías nota de todo lo que dijo esta señora.

AYUDANTE: Si señor. Tengo todo anotado al pie de la letra, no se me escapó nadita.

INVESTIGADORA: Entonces usted es culpable, al igual que el alcalde. Y no lo puede negar.

EDUCADORA SOCIAL: Si, tengo parte de culpa. Lo tengo que asumir.

POLICÍA: Bravo por usted, que reconoció el delito.

INVESTIGADORA: Vamos a hacer un descanso.

(Salen todos para fuera)

PUEBLO: Dios santo, el partido se está acabando y esto pinta mal. Venga Depor danos una alegría por favor. Necesitamos seguir en primera. Venga joder, marcad de una vez.

PUEBLO: Que es la copa, idiota. De aquí no depende la permanencia.

PUEBLO: Eso… Da igual… El fútbol es el fútbol.

PUEBLO: Nosotros queremos nuestros derechos. Queremos que se devuelva el dinero que es nuestro, pero ya.

PERIODISTA: Buenos días, seguimos en directo desde la plaza del ayuntamiento. A estas horas ya han declarado el alcalde y la educadora social. No sabemos lo que pudo pasar ahí dentro, que no me pude infiltrar para sacar información. Pero como podéis ver, el pueblo está dividido. Unos viviendo el derbi, sin importarle lo que está ocurriendo aquí, en la casa del ayuntamiento; mientras que, otra parte del pueblo está enfurecido y reclama sus derechos.

AYUDANTE: (Hace un comentario en bajo). Uff como está...

POLICÍA: (Escuchó lo que dijo el ayudante). ¿Quieres atender a tu trabajo?

PERIODISTA: (Pensando para sí misma). Me tengo que hacer amiga de ese paisano que está con el policía, a lo mejor puedo quitarle alguna información sobre lo que está pasando ahí dentro. Pero, ¿Qué puedo hacer? Ups, me está mirando (le sonríe al ayudante del policía) a ver si se acerca. Le voy a tener que hacer algún gesto para que venga.

(El ayudante se acerca a la periodista disimuladamente)

AYUDANTE: Buenos días señorita.

PERIODISTA: Buenos días. ¿Qué tal? (De manera discreta) ¿Qué tal va la mañana?

AYUDANTE: Va yendo. Entre declaración y declaración un descansito nunca viene nada mal. Y usted, ¿Qué tal lleva la mañana?

PERIODISTA: La mañana va bien, intentando dar información a la sociedad de lo que está pasando aquí. Pero es muy complicado poder darla porque, al no saber lo que está a pasar ahí dentro no se puede decir mucha cosa, solo lo que pasa aquí fuera.

POLICÍA: A ver chaval, deja de molestar a la periodista y pasa para aquí. No vaya a ser que te marches con esta señorita y dejes de hacer tu trabajo.

AYUDANTE: Jefe, ¿Qué está a pensar? ¿No estará pensando qué estoy ligando en horario de trabajo? 

INVESTIGADORA: (Pensando). A ver cómo puedo hacer para sonsacarle al chico éste información…

(Noelia)

AYUDANTE: Señora investigadora, se le ha caído este papel a la periodista. No quería ojearlo, ¡lo juro! (se pone pícaro) Creo que es de su interés.

(La periodista revisa la hoja y habla al policía)

INVESTIGADORA: Policía, tráeme a la educadora social y a la periodista al salón de interrogatorios. ¡Ahora mismo!

POLICÍA: Ya le digo al chico ese que nos las traiga. Se muere por las faldas.

INVESTIGADORA: Ese joven podría sorprenderle. Mejor hágalo usted. Con sigilo. Mienta, si es necesario.

POLICÍA: Está usted enigmática. (Se acerca a la periodista). Señorita, está usted invitada al salón de interrogatorios.

PERIODISTA (fingiendo entusiasmo): ¿Me permitirán más información sobre esta noticia? Mi público estará satisfecho. (A parte) Al final he conseguido lo que quería de este niñato.

POLICÍA: Claro, claro… usted esté presente y tome nota. Luego ya veremos que publicamos (le guiña un ojo).

Salón de interrogatorios.

INVESTIGADORA: Los hechos invisibles son tan sólo piezas del puzzle de la verdad que encajados tienen sentido.

PERIODISTA: ¿Me permite la grabadora?

INVESTIGADORA: De eso me encargaré yo personalmente. Resulta que he dado con un documento propietario de la empresa donde estaba destinado el dinero blanqueado. Y lo más sorprendente fue encontrar los nombres de ambas dos, firmando. ¿Qué tenéis que decir?

EDUCADORA: Debe ser un error…

PERIODISTA: ¡Inepta! ¡No te hagas más la tonta que de tonta ya tienes mucho! ¡Por tu culpa nos han descubierto! No hay más que hacer…

INVESTIGADORA: No quiero incomodarle más de lo que ya está… Pero resulta que el documento decisivo se le ha caído a usted y este prometedor becario lo ha encontrado.

POLICÍA: ¿El chico? ¡Cabroncete! Te he enseñado bien. Has resuelto el caso.

AYUDANTE: La mujer es bella pero esto es más importante.

PERIODISTA: Lo que te has perdido si me lo hubieras dado. ¿Sabes que puedo volver bueno a un chico malo en un día?

POLICÍA: Anda, señorita, que usted no sabe lo que es el amor. Ha subestimado al muchacho.

PERIODISTA: Como usted pero oh, tuve un amor. Aquí donde parece que no conozco el amor. Es como la canción de Joaquín Sabina, 19 días y 500 noches. Lo he olvidado durante el día, aun lo lloro muchas noches. No sé amar. La gente se divide en dos clases: la que ve el amor como motor del mundo o la que ve el amor como algo trivial de la vida.

INVESTIGADORA: Telenovelas aparte. Dadme una confesión inmediata y vuestra pena podrá ser reducida. Quizás pueda ocultar vuestros nombres a la verdadera prensa.

AYUDANTE: Sí, a la prensa honrada.

(La periodista se ríe)

PERIODISTA: No existe la prensa honrada. Confesaré. La empresa que figura los papeles me habló de que el acalde de Boqueixón era influenciable y poseía mucho dinero que iba a “malgastar” en proyectos sociales. Me insistieron en que sería interesante hacerse con ese dinero y, a cambio, yo obtener la exclusiva del caso para el ascenso de mi carrera y parte de beneficio. Los periodistas sabemos investigar y encontré a esta ingenua educadora que iba a participar en alguno de estos proyectos. Supe lograr que tramase ella mi plan. El mundo se divide en dos clases de hombres: los que se manipulan con un sobre y los que se manipulan con un escote. Con ella di con ambos puntos clave y… el resto lo conocéis.

EDUCADORA (ofendida): ¡Lagarta! ¡Te escondí! ¡Te ayudé! Me estabas utilizando…

PERIODISTA: La gente se divide en dos clases: la que actúa por su propia ambición y aspiraciones y la que actúa por lo que le dicta la sociedad. Tú eras una flor mustia que necesitaba aventura y yo supe dártela. Disfruta.

EDUCADORA: Ella fingió que le habían robado y yo quise ayudarla y nos hicimos amigas. Las casualidades son las que hacen las relaciones profundas. Siempre me gustó la gente que tiene que luchar en la vida. La gente que contra la marea crece y se hace fuerte. Quizás por eso me hice educadora social. Puede que, por eso, me fijase en la historia de esa mujer. A decir verdad, es cierto que mi vida era un tanto aburrida y monótona. Pensé que había llegado el momento de abandonar el camino que me llevaba siempre a la misma vida y rutina. Desprenderme de lo que me ralentizaba y hacer algo nuevo que me hiciese crecer. Su plan me entusiasmó y lo llevé a cabo. Ya habéis escuchado la confesión del alcalde Adolfo. (Grita, colérica) ¡Todo ha salido mal! ¿Por qué culparla a ella si he sido yo la que se ha dejado engañar?

PERIODISTA: Ha confesado. He confesado. Pero puedo proporcionar más datos. Si me lo permitís, podría hacer una propuesta que nadie rechazaría…

INVESTIGADORA: He escuchado ya lo suficiente. La jueza Lamela estará muy interesada en escuchar a vosostros, los tres culpables. Quizás le interese tu propuesta. Es todo.

PERIODISTA: ¡Tengo una exclusiva que cubrir!

INVESTIGADORA: Lo que tiene que hacer ahora es entrar en el calabozo. Está bajo custodia judicial.

PERIODISTA: Está bien. No informen al pueblo.

POLICÍA: ¿Cómo arreglar ese asunto sin que la víbora toque un micro?

AYUDANTE: Le he estado observando y he estado charlando con ella sobre la noticia… Podría hacerlo yo.

POLICÍA: ¿Tú?

IVESTIGADORA: De acuerdo.

(Llevan a los tres culpables al calabozo). (Salen la investigadora, el policía y su ayudante al exterior).

CÁMARA: ¿Y la periodista?

AYUDANTE: Ha relegado en mí el parlamento al pueblo.

CÁMARA: A veces me sorprenden sus decisiones.

(Cris)

AYUDANTE: Buenas tardes. Os habla … La investigación sobre corrupción en el concello de Boqueixón ha terminado con tres culpables que ya se encuentran a disposición judicial. Las aguas han vuelto a su cauce. En toda esta trama estaban implicados el alcalde Adolfo, la educadora social responsable de su consellería y la periodista … Las autoridades no permiten entrar en detalles pero los indicios apuntan a un blanqueamiento de dinero y a un interés por evasión de dinero perteneciente a empresas cercanas a paraísos fiscales.

PUEBLO: ¡Hurra! ¡A la cárcel los ladrones!

PUEBLO: ¡Viva la justicia!

PUEBLO: cinco minutos de descuento. ¡Gol del celta! Esto huele a empate en el derbi.

(Noelia)

AYUDANTE: Esto invita a la reflexión. Lamentablemente, la corrupción azota nuestro país e invade toda España, a veces sin justicia ni sentencias ejemplares. El caso de hoy debe animarnos a confiar en la justicia y en los principios de la democracia por los que lucharon nuestros antepasados en tantas rebeliones: Igualdad, libertad y fraternidad.

POLICÍA (a la investigadora): Quítele el micrófono al chico que se nos crece. Ahora resulta que es un leído y todo.

INVESTIGADORA: Caso cerrado.