LITERATURA
Como
una flamante heroína
Y
tan solo era ella misma.
De
su alma vecina
O,
tal vez, amiga.
Por
ella sola camina.
Guerreras
modernas,
Su
arma no está en sus piernas,
Como
muchos piensan.
Ninguna
novela,
De
esas traicioneras
Para
la vida entera.
Ni
debió escuchar la poesía
Sin
agonía
Sentir
su armonía
Hace,
más poco, un día.
Ni
tampoco teatro
Trotando
a caballo
Entre
tales halagos
Ni
juzgarse en ensayos.
La
vida es literatura.
De
mente mejor postura
Que,
a la vez, se hace la dura
Y
te aleja de la cordura.
De
las letras
Malhechas.
De
las letras
Maltrechas.
Con
versos felices,
Y
versos alegres, tristes
Con
dos mil y dos matices.
Lo
que ellas preciden…
Comerlo
con perdices.
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